la sfera sembra avere ali d’uccello
da cieli di velluto, sa impossibili
girandole nell’aria. e c’è il rovello
di come, al fatto, poi, siano possibili.
e il punto morto, esanime del mondo,
calciato vola via, con la pelota,
in orbite frattali, in ballo tondo.
o piede re (e al caso quell’ignota
mano di dio) sai sempre dove un 7
traversa e palo fanno nella porta.
negli orologi illogiche lancette
ferme su istanti e lune d’ogni sorta.
corrono il campo, il tempo, in ogni zona
la palla e diego armando maradona.
Mariano Baino
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